.:: Un punto de encuentro... ::.
Hasta aquí los relatos que entran para concurso.No existía un espacio preciso, pero las instrucciones decían que había que ubicarlo en el sitio exacto. Entonces marqué una cruz y allí lo dejé. Pasaron ciento treinta años y la persona encargada lo extrajo de aquel lugar y lo llevó de vuelta a casa.
De entre todas escogió la pastilla azul, presentaba la combinación adecuada para aquel miércoles tristón, ávido de energía. Aquel nuevo método resultaba absolutamente eficiente: el aporte de nutrientes necesario se minimizaba a una toma diaria , añadiendo uno u otro componente de refuerzo según el color elegido.
Estaba viendo la tele cuando oí un fuerte estruendo detrás de mí justo donde se alzaba la biblioteca. Me levanté extrañado y fui a comprobar que era. Una masa inconsistente de papel agonizaba a los pies de la estantería. La cogí entre mis manos y desmembrando sus partes pude adivinar que aquello había sido un libro, más exactamente "Crimen y Castigo". No supe encontrar una explicación lógica a tan extraño suceso.
A la noche siguiente, otra vez delante de la televisión, oí de nuevo ese ruido. Esta vez irónicamente, había sido "Anna Karenina" quien se había convertido en un matojo de papel deforme que yacía a los pies de sus compañeros.
Tras varías noches repitiéndose los hechos, me di cuenta de lo que estaba ocurriendo: los libros se estaban suicidando. Al principio fueron los clásicos, cuanto más clásico era más probabilidad tenía de estamparse contra el suelo. Más tarde comenzaron los de filosofía, un día moría Platón y al otro Sócrates. Luego les siguieron autores más contemporáneos como Hemingway, Dos Passos, Benedetti, Córtazar, Borges, Toole, Plath, Pavese, Rulfo ...
Mi biblioteca estaba desapareciendo a pasos agigantados. Había noches de suicidios colectivos y yo por más que me esforzaba, no conseguía encontrar un rasgo común entre las obras kamikazes que me permitiera saber cual iba a ser el siguiente. Una noche decidí no encender la televisión para vigilar atentamente los libros. Aquella noche no se suicidó ninguno.
- Mamá, ¿por qué tenemos que seguir comiéndonos este pan?
- Rosa, cariño, tu abuela y yo hemos estado falsificando cartillas de racionamiento y almacenando pan bajo estas mantas todo este tiempo para que no pasarais hambre. Ya sabes lo que nos podría haber pasado si nos llegan a descubrir y, sin embargo, nosotras hemos tenido ración doble de pan cuando mucha gente muere de hambre.
- Pero... Está verde, duro y ya están repartiendo pan blanco.
- Claro, la guerra ha terminado, pero tienes que entender que, de no haber sido así, este pan nos hubiera salvado la vida... Lo siento, hija mía, no lo podemos tirar.
En el barrio han organizado una subasta inútil, exactamente una subasta de objetos inútiles. Los vecinos han aportado despertadores que no suenan, bombillas fundidas, calendarios del año pasado... Yo, reticente en un principio, he adquirido finalmente unas gafas no graduadas, para cuando tenga reuniones serias. También un guante derecho que venía sin su pareja, del que he colgado cinco hilos -uno de cada dedo- y lo he convertido en un juguete para Cat, mi gato. Ahora no veo el momento de que organicen otra. ¡Para sacarme todos estos cachivaches de encima, claro!
Bases
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